Vigarice Por Atacado

Montcharles Pontes (22 anos, bebado, ligeiramente magrelo, vivendo de ócio) estou deitado na cama, acabando de ler o jornal do dia anterior, fumando um Lucky Strike.
Ê quase meia-noite. De repente, ouço um barulho estranho mse levanto e vou até a varanda.

Charlie: Que diabo está havendo aí?

Subindo desajeitadamente pela varanda, aparece uma sombria figura embuçada.
O intruso usa um capuz negro e uma roupa justa, também negra.
O capuz cobre sua cabeça, mas não seu rosto, o qual aparenta meia-idade e ê branco como gesso.
Audivelmente, passa uma perna pelo parapeito e desaba dentro da varanda.

Morte (claro, quem mais podia ser?): Deus do céu, quase quebrei o
pescoço!

Charlie (de olhos arregalados): Quem é você?

Morte: A Morte.

Charlie: Quem?

Morte: A Morte, pô! Escute - posso me sentar? Quase fui para o beleléu.
Olhe só como estou tremendo.

Charlie: QUEM É VOCÊ?

Morte: A Morte, que diabo! Pode me arranjar um copo d’água?

Charlie: Morte? O que você quer dizer com Morte?

Morte: Está cego, rapaz? Não está vendo o capuz preto e a cara branca?

Charlie: Estou.

Morte: E hoje é Dia das Bruxas?

Charlie: Não.

Morte: Então eu só posso ser a Morte. Posso tomar um copo d’água?
Mineral com gás, de preferência.

Charlie: Escute, se isto for alguma piada...

Morte: Que piada? Olhe aqui, você não é Montcharles Pontes, 22 anos, mora
na Luterking ? Só se eu tiver trocado os endereços. Agüenta aí. (Cata nos
bolsos um cartão, lê-o em voz alta. Confere. )

Charlie: O que você quer comigo?

Morte: O que eu quero? Que pergunta mais idiota!


Eu acordei, umas 2 da manhã, fumei um cigarro e ri sozinho feito um louco, puta sonho besta...